Un Amour Qui Mérite D’Être Poursuivi Bonus Scène

Six ans plus tard

Les doigts de Celia Tilbury parcouraient les touches du piano, frappant les noires et les blanches en harmonie parfaite, avec le juste mélange de légèreté et de profondeur.

Sur l'accord final, elle maintint la pédale, faisant résonner un bourdonnement harmonieux jusqu'au sol sous ses pieds.

Puis elle relâcha un souffle qu'elle n'avait pas réalisé retenir.

Des applaudissements retentirent derrière elle, et elle se tourna, avec un sourire, vers sa famille.

— Oh, Celia, c'était merveilleux ! Je n'arrive pas à y croire. Tu as composé cela ? Avec tant de sentiment et d'émotion, comment as-tu fait ? demanda sa mère.

Celia haussa les épaules, regardant timidement ailleurs. Bien qu'elle eût toujours une personnalité audacieuse et exubérante, elle ne trouvait pas sa valeur dans les compliments des autres autant que dans les compétences qu'elle avait perfectionnées, dans sa pratique quotidienne assidue.

— Je pense que nous savons comment, dit son père. Tu la vois. Jour après jour. Je n'ai jamais vu quelqu'un passer autant d'heures à s'exercer. Celia, tu nous as rendus fiers.

— Merci, Père. Ma passion pour le pianoforte ne fait que grandir chaque jour. Je pensais qu'à un moment donné, je pourrais perdre l'intérêt. Tu sais comment je peux être, dit-elle.

— Ha ! Comment tu peux être ? Oui, je le sais, dit-il. Je sais que tu es passionnée par beaucoup de choses et que tu aimes commencer à apprendre une nouvelle compétence avant d'avoir maîtrisé l'autre. Mais je sais aussi que tu n'abandonnes jamais la compétence précédente sur laquelle tu as travaillé. Tu la prolonges simplement jusqu'à ce qu'elle soit maîtrisée.

— En effet. C'est bien notre fille, n'est-ce pas ? demanda sa mère.

— Pour être parfaitement honnête avec vous deux, je pense qu'une partie de la raison pour laquelle je m'épanouis est parce que... je le peux, dit-elle.

— Eh bien, bien sûr que tu le peux. Tu es très capable, dit sa mère.

— Non. Ce n'est pas ce que je veux dire, dit-elle.

Sa mère la regarda d'un air interrogateur.

— Je veux dire que j'ai passé mes premières années dans le dénuement. Je n'avais rien. Vous le savez. À un moment donné, je n'avais même pas de famille. C'était très difficile, dit-elle.

Sa mère et son père se regardèrent, l'air triste. Henry grimpa sur les genoux de leur père tandis que sa mère tenait Charlotte.

— Mais ensuite, soudainement, on m'a donné la chance de faire et d'avoir tout ce que je voulais. Certains jours, je voulais abandonner quand les choses étaient difficiles. Et puis je me souvenais. Je me rappelais ce que ça faisait de ne pas avoir ces chances, de ne pas pouvoir faire ce que je voulais, dit-elle.

— Et cela t'a poussée à continuer ? demanda sa mère.

— À tous points de vue, répondit-elle. Parfois, j'avais peur de perdre à nouveau toutes ces opportunités, bien que cette crainte se soit dissipée, et je savais que vous ne l'auriez jamais permis, tous les deux.

— D'autres fois, je me rappelais simplement ce que ça faisait. Je me souvenais d'avoir regardé d'autres enfants marcher avec leurs parents pendant que j'étais assise au bord de la rue. Je réfléchissais aux opportunités qu'ils avaient, sachant que je ne les aurais jamais.

— Et puis... je les ai eues. J'ai eu ces opportunités, conclut-elle.

Sa mère essuya une larme et regarda son père avec fierté. Lui aussi semblait ému par cette confession.

— Oh, bon sang, regardez-vous tous les deux ! Ce n'est pas un sujet pour devenir si graves, dit Celia en riant.

En vérité, cela l'émouvait encore également. Mais Celia essayait toujours de canaliser cette émotion dans son jeu et ses compositions.

De temps en temps, elle se retrouvait submergée par son bonheur. Elle n'aurait jamais cru cela possible. Mais, malgré les épreuves qu'elle avait affrontées dans les premières années de sa vie, Celia avait épanoui.

Depuis qu'elle avait été trouvée par Nancy, et qu'elle vivait entourée de sa bienveillance, Celia avait une famille. Liés par le sang ou non, elle savait que c'était ainsi.

Six ans auparavant, cette famille s'était agrandie avec l'arrivée de Henry, puis Charlotte était venue au monde trois ans plus tard.

Elle les aimait tendrement, leurs petits sourires, la façon dont Charlotte se blottissait dans ses bras et comment Henry sentait toujours le foin parce qu'il aimait les chevaux plus que tout.

Tous deux étaient plutôt espiègles, mais cela ne les rendait que plus chers à son cœur. Elle en prenait souvent le crédit, disant que c'était le don qu'ils avaient hérité d'elle.

— Votre Grâce, dit la femme de chambre en entrant dans la pièce. Le déjeuner est servi dans le jardin.

— Oui, merci, Tilda. Très bien, tout le monde, vous l'avez entendue. Allons-y, dit son père, guidant la famille vers la sortie.

Celia les suivit, fermant la marche de la joyeuse troupe.

Le soleil brillait fortement, et ils s'installèrent à la petite table au milieu du jardin. Manger ensemble en famille était toujours un plaisir, mais Celia était particulièrement désireuse de profiter de ce moment avec eux aujourd'hui.

Bien que ce fût encore dans trois ans, elle avait commencé à penser à son mariage imminent et au fait qu'il l'éloignerait d'eux.

— Oh, ma chérie, Lottie, qu'as-tu fait ? demanda sa mère en riant.

Distraite de ses pensées, Celia regarda sa sœur et vit le pudding qui couvrait son visage. Jaloux qu'elle reçoive toute l'attention, Henry plongea son visage en avant, le mettant directement dans le pudding.

— Henry ! s'exclama sa mère.

Henry et Charlotte riaient hystériquement.

— Oh non, vous deux, ne riez pas ! Je vais vous faire la peau pour ça, les taquina sa mère en riant avec eux.

Celia bondit de table comme pour les attraper, mais Henry et Charlotte étaient déjà debout et couraient en cercle, riant et se pourchassant.

— Je vais vous attraper ! Tous les deux ! Vous ne pouvez pas m'échapper ! déclara Celia.

Finalement, elle attrapa Charlotte et, riant tout du long, la plaça sur les genoux de leur mère.

— Je t'avais dit que je t'attraperais, déclara-t-elle.

— Non ! Non ! Non ! dit Charlotte, gloussant dans les bras de sa mère tandis que Celia et sa mère la chatouillaient.

— Oh, là là. Je crois que mon travail n'est pas terminé, dit Celia, se tournant vers son frère qui essayait encore de courir autour de la table.

— Aucun petit frère ne peut échapper à la puissante Celia ! cria-t-elle.

Il poussa un faux cri de terreur et passa devant elle une fois de plus, entraînant Celia en cercles. Elle courait lentement, comme s'il était trop rapide pour elle, mais, finalement, elle reprit sa vitesse habituelle et le souleva dans ses bras.

Henry capturé, elle l'amena s'asseoir sur ses propres genoux et enfouit son visage dans son cou comme si elle allait le dévorer en dessert.

— Si tu as mangé tout ce pudding, tu dois être très sucré ! le taquina-t-elle, le faisant rire jusqu'à ce qu'il la repousse.

— D'accord, d'accord. Je me rends, dit Celia.

Avec diligence, Celia et sa mère nettoyèrent les visages des enfants couverts de pudding.

— Mon Dieu. Que va-t-on bien pouvoir faire de vous deux ? demanda son père.

— Demande à ton aînée. Je ne sais pas ce que nous ferions sans son aide, dit sa mère, regardant Celia.

— Je pense que Celia s'entraîne simplement, dit-il.

Celia rougit et protesta en comprenant son sous-entendu. Elle savait qu'il faisait allusion à son avenir, son futur mariage et les enfants qu'elle aurait un jour.

— C'est absurde. Je suis simplement une bonne sœur, dit-elle.

Mais il était trop tard, et ses pensées commencèrent à vagabonder.

Lord Daniel Whitaker, futur Duc de Braewood, aurait bientôt seize ans, à peine un an de plus qu'elle. Après l'avoir rencontré quand elle n'avait que dix ans, Celia s'était beaucoup attachée à lui. Cela n'avait été une surprise pour personne sauf pour elle-même de découvrir qu'il l'appréciait également.

Elle aimait sa famille telle qu'elle était et, à seulement quinze ans, elle était heureuse d'avoir encore quelques années à passer avec eux.

Mais elle était enchantée quand elle pensait à la vie future qu'elle allait partager avec Daniel. Et, oui, elle était même enthousiaste à l'idée des enfants qu'ils auraient un jour, bien qu'elle trouvât un peu trop tôt pour penser à ces choses-là.

— Maintenant que tu en parles – ou plutôt, maintenant que tu as abordé un sujet proche, Lord Daniel vient-il prendre le thé cet après-midi ? demanda sa mère.

— As-tu même besoin de demander ? répondit son père à sa place.

Celia rit.

— Oui, il a envoyé sa carte. Il a l'intention de venir peu avant l'heure du thé et restera pour une brève visite. Il doit toutefois partir plus tôt car il a un autre engagement, dit-elle, essayant de cacher sa déception.

— Oh, quel dommage, dit sa mère.

— Oui, enfin, ce n'est pas comme si nous ne nous voyions jamais, dit Celia, essayant de faire comme si elle n'était pas triste.

Daniel venait en visite tous les jours sans exception. Le plus souvent, c'était l'après-midi pour le thé, mais parfois aussi plus tôt dans la journée.

Ils passaient leur temps à discuter, à monter à cheval et à explorer. Celia lui jouait sa dernière composition, ils se faisaient la lecture l'un à l'autre, et ils parlaient de l'avenir.

Elle l'aimait et, en regardant ses propres parents, Celia pensait qu'elle et Daniel leur ressembleraient beaucoup. Elle voyait l'amour quand elle jetait un regard autour de la table. Un amour profond, véritable et inconditionnel.

— Ma chérie, tu as trouvé un homme bon. Je vois qu'il t'adore, et cela me rend tellement heureuse de savoir que tu seras bien entourée une fois mariée avec lui. Te rappelles-tu ce que je t'ai dit le jour de mon mariage ? Que tu épouserais le meilleur homme du monde entier, dit sa mère, en regardant son père.

— Et est-ce le cas ? demanda-t-il.

— C'est très certainement le cas, répondit sa mère.

C'était ce que Celia voulait. Elle espérait que sa vie serait bénie du même bonheur.

Dans trois ans, elle en aurait la certitude. Mais à cet instant, elle ne voulait pas tenir un seul jour pour acquis.

— Oh, ma chère, je crois que Mademoiselle Jones a oublié d'apporter le pain. Je dois aller lui demander si elle l'a oublié, dit sa mère, se souvenant soudainement.

— As-tu vraiment besoin d'aller pétrir la question ? demanda son père, mimant avec ses phalanges le geste de pétrir la pâte.

Sa mère le regarda avec un sourcil levé, l'air parfaitement désabusé.

— C'est, très probablement, la pire plaisanterie que j'aie jamais entendue, dit-elle, juste avant d'éclater de rire.

— Tu m'aimes quand même, dit-il en passant son bras autour d'elle et en l'attirant près de lui.

— Oui, j'ose dire que c'est vrai. Cependant, cela ne change pas mon opinion sur ta plaisanterie, dit-elle.

Néanmoins, son père se pencha vers sa mère et lui donna un doux et tendre baiser.

Peu importe ce que l'avenir pourrait apporter, Celia était aimée, elle était bénie, et elle faisait partie d'une famille.

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